DEL AMOR A LA MUERTE EN 6 POESÍAS DE ALFONSINA STORNI

Sabemos que el amor es ese bien que todos deseamos poseer, aun sin poder definirlo.

Es eso que nos lleva a cometer locuras; que está en el aire siempre flotando, pero que a veces, nos juega malas pasadas.

Quién de nosotros puede decir que nunca se dejó llevar por esas mariposas en el estómago, solo para descubrir que, como insectos que son, se hacen efímeras… y así, nos dejan enterrados en un descolorido cementerio de recuerdos, hasta que florece un nuevo amor.

Justamente, de este ir y venir de amores y desamores, junto con una temática feminista y profunda, trata la obra de Alfonsina Storni.

Esta poetiza de carácter singular también se dejó arrastrar por la pasión y el desenfreno de un amor sin ley.

Dos Palabras

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
comunes. Dos palabras cansadas
de ser dichas. Palabras
que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
filtrando entre las ramas
se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
¿Qué digo sin quererlo? ¡Oh, que bella, la vida!
Tan dulces y tan mansas
que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
que nerviosos, mis dedos,
se mueven hacia el cielo imitando tijeras.

Oh, mis dedos quisieran
cortar estrellas.

Sin embargo, la luz cegadora de a poco se extingue y la realidad se presenta para dejar la primera cicatriz en nuestra alma.

Lo inalcanzable

No tienes tú la culpa si en tus manos
mi amor se deshojó como una rosa:

Vendrá la primavera y habrá flores…

El tronco seco dará nuevas hojas.

Las lágrimas vertidas se harán perlas
de un collar nuevo, romperá la sombra
un sol precioso que dará a las venas
la savia fresca, loca y bullidora.

Tú seguirás tu ruta; yo la mía
y ambos, libertos, como mariposas
perderemos el polen de las alas
y hallaremos más polen en la flora.

Las palabras se secan como ríos
y los besos se secan como rosas,
pero por cada muerte siete vidas
buscan los labios demandando aurora.

Mas… ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera!

¡Y toda primavera que se esboza
es un cadáver más que adquiere vida
y es un capullo más que se deshoja!

Y tal vez, sólo cuando nos cansamos de sufrir y dejamos ir eso que tanto mal nos causó, encontramos otra razón para volver a creer.

Esta tarde.

Ahora quiero amar algo lejano…

Algún hombre divino
que sea como un ave por lo dulce,
que haya habido mujeres infinitas
y sepa de otras tierras, y florezca
la palabra en sus labios perfumada:
suerte de selva virgen bajo el viento…

Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
blanda y tranquila como espeso musgo,
tiembla mi boca y mis dedos finos,
se deshacen mis trenzas poco a poco.

Siento un vago rumor… Toda la tierra
está cantando dulcemente… Lejos
los bosques se han cargado de corolas,
desbordan los arroyos de sus cauces
y las aguas se filtran en la tierra
así como mis ojos en los ojos
que estoy soñando embelesada…

Pero

Ya está bajando el sol de los montes,
las aves se acurrucan en sus nidos,
la tarde ha de morir y él está lejos…

Lejos como este sol que para nunca
se marcha y se abandona, con las manos
hundidas en las trenzas, con la boca
húmeda y temblorosa, con el alma
sutilizada, ardida en la esperanza
de este amor infinito que me vuelve
dulce y hermosa.

Plenitud en su máximo esplendor si descubres que la rosa más bella y delicada es la que tiene las más gruesas espinas.

Melancolía, vulnerabilidad y dolor si nuevamente el desamor te acompaña hasta la cama.

Y que decir si, como a Alfonsina Storni, por tu pasado te rechazan….

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.

Que sea azucena
sobre todas, casta.

De perfume tenue,
corola cerrada.

Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
conservas intacto
no se todavía
por cuales milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone)
me pretendes casta
(Dios te lo perdone)
¡me pretendes alba!

Huye hacia a los bosques,
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga
bebe de las rocas;
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua:

Habla con los pájaros
y lévate al alba.
Y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.

Puede que tú lo vuelvas a intentar una y mil veces, buscando la respuesta a esa pregunta, que a fin de cuentas, nadie sabe explicar.  Y pases tus días y tus noches en los brazos cálidos del amor o en la pesada tibieza de los recuerdos, mientras el ocaso de a poco llega.

La caricia perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos… En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
que la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Puedes amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará…rodará…

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece a las ramas un dulce suspirar,

Si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tiene como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

A ciencia cierta ninguno de nosotros sabemos que juego nos tocará travesear con el amor, mas sí sabemos que Alfonsina Storni buscó en el fondo del mar la respuesta que nunca encontró en la vida.

Voy a dormir

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sabanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes…
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides… Gracias.

Ah! Un encargo:
Si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

LA MUERTE ES MÁS QUE ESO

Hasta que no dejemos de lucrar con el morbo y la muerte, pocas cosas cambiaran.

Sin ánimos de entrar en discusión sobre los grandes temas nacionales que enlutan nuestro pueblo, que nos llevan a hacer marchas y luchar por estar mejor, o sobre esos escalofriantes casos que pasan en la nada misma pero que dejan la piel de gallina a toda una comunidad.
Es casi imposible ponerse a leer los comentarios sobre éstos temas y no notar la cantidad de insultos, que al fin y al cabo, son violencia hacia los "culpables" (y culpables entre comillas porque aún la justicia no dictamina que lo sean). Con eso no se soluciona nada.
¡Ya basta, por favor!
La muerte es mucho más profunda que un insulto.
Hay mucha tristeza para promoverla con agresión verbal.

Día de la Madres

Otro día de la madre. 

Pese a lo comercial de este tipo de días, es bello que al menos por una vez nos dediquemos a mimarlas un poco ( si aún está con nosotros) o a recordar las sonrisas y el amor que nos brindó.

Mis más profundos, sinceros y amorosos deseos de felicidad para las mamás.

Comparto éste poema que a mi madre le gusta mucho. Felicidades!

POEMA A LAS MADRES.

Dime: ¿quién es aquella que siempre perdona,

que todo lo olvida sin guardar rencor?

Ayer tus travesuras, hoy tus "locuras"

te besa, te bendice y te llama su amor.

Ayer tus regueros de ropa, tus corotos

hoy el mismo cuadro, ¡el baño un zaperoco!

Ella recogiendo, secando, guardando

por tí, no se cansa de andar curucuteando.

Dormía despierta, la oreja parada

cuando te sentía, corría alarmada

a tocarte, arroparte, porque estornudaste

hoy, a ver si por fin llegaste.

A nadie le cuenta cómo la exasperas

a veces te grita que la desesperas.

¿Qué a veces te grita?

¿Qué te vuelve loco?

¿Y cargar contigo, te parece poco?

¿Y cargar contigo, te parece poco?

Hoy que eres grande, soltero o casado

"aquello", tú sabes ¿se lo habrás contado?

El negro secreto que guardas porofundo

¡Qué nadie lo sabe, nadie en este mundo!

¡Tch! Descarga tu alma ¿vas a callar

ante la única con que puedes contar?

¡El único ser que no te dejará

que contra mar y viento te defenderá!

La verás jurando que todo fue mentira

que no es tu culpa. Que alguien te empujó

nada tendrás que temer de su ira

¡Porque eres perfecto y san se acabó!

¿Qué quién es esa Santa, esa Mártir Bendita

que no busca fama, ni gloria, ni ná...?

Pues. la tuya, mía, de todos, igualita

la única que responde al nombre de "MAMÁ".

Conny Méndez

Extraído del libro "Metafísica 4 en 1, Vol. 2". Por Conny Méndez

Complejidad ciudad-pueblo

Amo el lugar donde nací.

Un pequeño pueblito alejado de todo, donde supe ser feliz y valorar muchas cosas, pese a no tener otras.

Cuando crecí, la necesidad de progreso me llevó a trasladarme a la ciudad. Y también amo este lugar. Es maravilloso.

Es una ciudad que cada día se va agrandando más, pero en la que nos conocemos todos. Es una ciudad-pueblo, con hambre de grandeza.

Y en verdad somos grandes, aunque con pensamiento pequeño.

Tenemos variedad de opciones para solventar la economía, pero no le damos importancia a la principal. Mientras tanto, queremos aparentar que estamos capacitados para otra que es más cool.

Nos conocemos todos pero, en vez de saludarnos, nos hacemos los tontos y miramos para otro lado. Eso si, cuando nos alejamos seguro que vamos a criticar su apariencia o su vida completa (si es muy conocido).

Somos muy solidarios. Realmente emociona ver que cuando alguien necesita siempre hay quien da una mano. Y si no alcanza, en una hora armamos algo para conseguirlo. Mas no apoyamos a nuestra gente para que triunfe.

Criticamos para mejorar. Criticamos para empeorar. Criticamos porque nos cegamos. Criticamos para tener razón.

Hay gente increíble que realiza grandes cosas y ahí si nos ponemos orgullosos. Pero cuando no hacen las cosas bien, aunque sea una vez, se lo condena como al peor de los mortales.

Queremos lo mejor, porque "somos los mejores". Pero no hacemos nada para conseguirlo y frustramos a los que trabajan.

Sin embargo, llega la tardecita y te olvidas de todo lo malo. Porque aún podemos andar en la calle tranquilos.

Pasan los años y aún seguimos con las costumbres de siempre: el domingo se da la vueltita del perro en el auto y se toma mate en la acequia, en la mañana temprano limpias las veredas llenas de hojas sin quejarte porque sabes que te da sombra el carolino en la tarde y los chicos siguen jugando en la calle sin importar la hora.

Es complejo esto de ser una ciudad-pueblo. Hay mucho que aprender, mucho que aceptar, mucho por hacer.

Estamos en un constante aprendizaje que nos hará evolucionar, pero a muy pequeños pasos. No porque no estemos preparados, sino porque en el fondo, nadie quiere que esto cambie.